Mueren, Patria, tus poetas

Y aunque no creen en sus vítores y aplausos casi todos tus poetas Patria, fuera de sí: danzan; con furioso frenesí danzan.

Blas Anaya Figueredo
La Habana, Julio de 1989

Mueren sus poetas
y la patria no llora.
Temo que nada sabe:
ojos que no ven
corazón que no siente.

Y más que del cuerpo
del alma mueren.
Mueren en sus letras;
en sus incestuosas
cunas mueren:
en sus cómodas lunetas.

Mueren en las loas
que a la luz
de un sol que quema
entonan para una vida
de manual y de recetas.

Larga y quejosamente
mueren, Patria, tus poetas.

Y aunque no creen
en sus vítores y aplausos
casi todos tus poetas,
Patria, danzan… danzan…
Fuera de sí: danzan;
con furioso frenesí danzan.

Fuera del coro
nadie danza.
Los oficialmente no-poetas
fuera del coro
no danzan.

Con solo la lanza
en sus pupilas
y la adarga en un rincón
oculto y misterioso,
los oficialmente no-poetas
no danzan.

Y vivirán aun para ti, Patria,
aquéllos y los otros:

Unos para saber la gente
la música que no se canta;
los otros, los no poetas,
los oficialmente no-poetas,
para tenerte, Patria, viva
mientras dure la muerte-danza.